Золотая гроза

Звёздная трасса совсем повернула направо,

только над лесом чуть – чуть искривилась на миг,

и моему удивлению нет ни начала, ни нрава,

будто всегда избегал его мой непослушный язык.

Даром, что трасса, а столько колдобин и рытвин,

словно на роже пропойцы, что с оспою долго дружил.

Даром, что звёздная так развалилась корытом,

будто её навсегда здесь оставил какой-то старик.

Пляшут и корчатся, в ветках запутавшись, звёзды,

пенится, будто в бокалах вино, золотистая высь

и, предосенними бликами весь зарешёченный, поздний

купол небесный тревожно изогнут, как рысь.

Если бы только увидеть, куда это он исчезает,

перелететь через острый, зубчатый лесной лабиринт,

да, видно, рама окна моего так пуглива, как заяц,

спешно его зачеркнула и над горизонтом парит.

Слышится треск – где-то там разжигают поленья

двое охотников: дед живописный и барс.

Кто-то из них, не рассмотришь, стоит на коленях

и раздувает огонь, чтобы он не погас.

Три восклицательных знака в экстазе взлетают,

брюхо реке распороли и канули в тёмной воде.

Ухнуло. Это последняя летом гроза золотая –

в доме, за городом, в душах и в мыслях – везде.

ПЕРЕЛИСТАЙ

Давай украсим верлибрами,

не французскими, а нашими, нашими,

наши дома в Мытищах и на московской окраине.

А скорее, общими выстрелами,

которыми ты меня наповал сражаешь,

подбираясь под обморочную душу.

Я не боюсь, я ведь смелая,

я ведь бесшабашная,

но вижу твой измотанный, тонкий дух…

Не плачь, когда читаешь,

это не стоит внутренних твоих рыданий,

хотя такое своё, такое отвергнутое…

Перелистай истории страницы,

обойдись обычным обрядом,

как голуби Блока,

что целуются рядом с подкравшимся рыжим котом.

Не завидуем?

Нет. Это навсегда, как родиться в рубашке…