НА ДОРОГЕ

На обочине сверкают, как снежинки,

Разноцветные осколочки стекла:

Чьи-то скомканные судьбы, чьи-то жизни,

Чья-то боль, что не утихла, не ушла.

Может, сдуру кто-то, выкатившись первым,

Не смирил излишней прыти табуна.

Ну а, может, на натянутые нервы

Что-то лишнее добавила жена.

Ну а, может быть, и это, и другое

Собралось в комок и рухнуло с руки.

Дорогая, дорогие, дорогое

В полмгновенья разлетелось на куски.

И сигналит галогенно-отрешённо

Тем, кто фарами качая из теней,

Гонит в скачке серебристых и зелёных

Под капот прогресса спрятанных коней.

          *   *   *

У костра над Яузой

Курится парок.

Снег лежит, как пауза

Между тёплых строк.

Уточки семейками

Цедят свой улов.

Тут же со скамейками

Кучки рыбаков.

Низкое и красное

Солнышко вдали…

Кажется, напрасно мы

В паузу ушли.

Потеплеет Яуза

Только по весне.

Выходить из паузы

Очень трудно мне.

          *   *   *

Настало время года…

Снежком укрыв дома,

Незлая по природе,

Метелила зима.

На всём, что дышит, иней

В застывшей красоте.

Такой характер зимний

На нашей широте.

Размеренно и строго

Машины возят снег,

И… материт дорогу

Упавший человек.

          *   *   *

Что мы носим в глубине своих портфелей? –

Незатейливые записи в блокноте,

И слова, что зародиться не успели,

И несбыточность желаний на излёте.

А слова, слова – почти как сослуживцы,

То минуты, то долги твои считают.

В темноте они, возможно, будут живы,

Незаметно лабудою прорастая.

А желания мелодией неспетой

Воплощались, к сожалению, не часто.

Что в портфеле? – Видно, это не ответы,

А опять – года в строку твою стучатся.

У КОМПЬЮТЕРА

Хочется лёгкого бонуса,

Пусть ни по рангу, ни по носу.

Хочется, чтоб нахалявочку

Домик, и печку, и лавочку.

Только Емелей всё пройдено:

Продано всё, даже Родина.

Там, где родиться и значиться,

Всё позабыто, да начисто.

Екатерина Великая,

Я тебя мышкой потыкаю,

Ткну тебя мышкой потёртою

В лапы  к Ивану Четвёртому.

Кто вы, какими моделями

Мир представляли и делали? –

Нам наплевать, и не хочется

Ни суеты, ни пророчества.

Мыслями, делом, цитатами

Всё расщепляя до атома,

Мы, виртуально-ущербные,

Катимся к духу пещерному.

И по экрану столетия

Мышкою крутим, как плетью, мы,

Жизнь прожигая за шторкою,

Чтобы хоть чуточку торкнуло.