Жизнь новым, что ни день цветет узором,

И только в прошлом все без перемен,

И неизменно вечным приговором —

На поединке чести убиен.

Раз и навеки этот факт свершился,

Но скорбной сути в нем не исчерпать.

Такого с ним поэта мир лишился,

Которому едва ли кто под стать.

Осиротел тогда не полк Тенгинский;

Весь «корпус» славы русской поредел!

Не «в воду ли» Виссарион Белинский

С кремлевской колоколенки глядел?!

Нам в «черный фатум» верить не пристало,

Но как же боль от сердца отлучить?

Ах время! Сколько б ты ни хлопотало,

Злой првды этой не дано смягчить!

И поражен, как внове, давней вестью,

Опять к Воротам Красным выхожу,

Не черт ли с ней, казалось бы, c той честью,

Что подвела к такому рубежу?!

Вопрос и риторичен, и напрасен,

Не тем, что в жизнь поправок не внести;

И гений не одним «стихом» украсен!

И он из той же плоти и кости!

Свеча, как встарь, затеплится в божнице

Родной души его за упокой.

И взор опять слезою увлажнится,

И гордый в сердце снизойдет покой…