НА ВОЛГЕ ПОД КИНЕШМОЙ

Здесь тишину, как воду, пьёшь,

Пространством пьян и ветром полон.

Здесь ни о чём без слов поёшь,

Здесь Млечный путь на взгляд чуть солон,

Поскольку ближе, чище свет,

Когда ни фонарей, ни окон…

……………………………..

Здесь ничего чужого нет,

И мысли только о высоком!

У НОЧНОГО КОСТРА

Наговориться «до отвала»

Под вздохи доброго костра,

Чтоб слово к слову прилипало,

Чтоб ночь от звёзд была пестра,

Чтоб речка, шепелявя тихо,

Продолжила наш разговор,

Чтоб новых чувств неразбериха

Преобразилась в стройный хор.

Чтоб светлячками оживлялась

Угрюмая лесная тьма,

Чтоб в лунном лике узнавалась

Улыбка, схожая весьма

С твоей, особенною, кроткой,

Уже плывущей в тонком сне

Безвесельной счастливой лодкой,

В предутренней голубизне.

МУЗЫКА ПАМЯТИ

О, этот воздух,

настоянный на музыке воспоминаний,

вернувшейся молодости,

неосознанной первой любви:

когда ты им дышишь, -

близким кажется, что ты умер.

Как знать,

не тем же ли воздухом

дышит мой Пушкин,

прикрыв на минуту алебастровые веки,

с еле заметной улыбкой.