С  ПОЖЕЛАНИЕМ  ПОБЕДЫ

Донбасс не лезет с хунтой в драку:

Протест его – не меч, а щит,

И “западняку – на гиляку!”

Никто в Луганске не кричит.

“ПСов – на ножи!” не объявляет

С великой доблестью народ…

Картина кровью: банда лает,

А Новороссия грядёт!

РУССКОЕ  ПОЛЕ

В. Б. Румянцеву

Стеклянно озеро от зноя,

Трепещет марево вдали,

Коровы после водопоя

В скупую тень кустов легли.

Бежит дорога полевая

Среди увалов и жнитва,

Надеждой душу окрыляя,

Что наша родина жива,

В которой вольным ветром движим

Флот облаков за окоём

И не убит пейзаж бесстыжим

Всесокрушающим ворьём.

И эти пажити и рощи

Как будто шепчут мне, что ей

Рукой подать до прежней мощи,

А после стать ещё мощней.

Нашлась бы только в ком отвага

Гнилой режим всерьёз качнуть:

Ведь нам до пропасти – полшага,

До полной гибели – чуть-чуть.

В разоре Русь, вражда клубится…

Но где воитель молодой

И где заветная криница

С живой спасительной водой –

Чтоб кладенцом, добытым с бою,

Змеиный узел разрубить

Да из ковша водицей тою

Сограждан снулых окропить?

Зовёт, ведёт вперёд дорога,

И мысль рождается, светла,

Что лишь до времени, до срока

Нас ворог выбил из седла.

Не зря за паволной воздушной

Борок, как полк засадный, бдит,

Рябит стерня бронёй кольчужной,

На склонах сталью харалужной

Обочь пути ковыль блестит

Среди просторов златозвонных

В заволжской солнечной глуши…

И рыжим отроком подсолнух

Мне улыбается с межи.

НА  ЗАДВОРКАХ

День безоблачный, свежий, подталый,

Всклень забитый сугробом овраг,

Хаос мыслей, порывов, деталей,

Сногсшибательный, как Пастернак.

Слишком оторопь, весь задыханье,

Чувств разброд и смятенье ума.

Это там, это там за дымами –

Пошлых тяжб и страстей кутерьма.

Это там я попал ненароком

В непотребство посадских хрущоб,

Посрамлённый насмешником-роком,

О столице мечтавший взахлёб –

Я, на пару со змием зелёным

Всласть вкусивший прописочный ад

То за твёрдым стовёрстным заслоном,

То с клеймом ЛПЗ возле МКАД,

Слободской и вагонною стужей

Изводимый на этом пути,

С приговором, что местности лучшей

Мне уже никогда не найти.

Пот градирен, окраин морока,

Котлованов растерзанный вид,

И в испарине блёсткой дорога,

И навыворот пустошь лежит,

Где на корке чернёного наста

Я равняю с дыханием шаг

И стихами из Экклезиаста

Утоляю печаль кое-как.

*     *     *

Поэты наши модные

В года шестидесятые,

Глашатаи народные,

Творцы лауреатные –

Властями приручённые,

Всосав доклад про Сталина,

Покрыли культ по-чёрному,

Хоть сами же прославили.

Ленинолюбы истые

С идейностью натужною,

Слегка нонконформистские

Фрондёры показушные.

Разок пришлось лишь выстрадать

За фигу их карманную,

Когда партийный выскочка

Им дал острастку пьяную.

Подобно богомольничкам,

Что папы католичнее,

Лепили ловко сборнички,

До слёз патриотичные.

А в смуту буржуазную

Они опять поевши все –

Разор России празднуют

Как вовремя прозревшие.

Где отповеди резкие

Про взрывы и пожарища?

А письма людоедские

С их подписью – пожалуйста! –

Чтоб у владык быть в почести,

Гнуть исподволь их линию…

И ни стыда, ни совести

У оборотней-лириков.

КАРТА  РОССИИ

Сиротская погода и страна –

Воронежская, пермская, тверская…

Слеза мирская крепко солона,

Хотя в ней вечно спрос и поиск рая.

Катынь ли, Чердынь – сплошь бедынь-седынь,

Век – взмах ресницы, жизнь печальней вздоха,

И с гробовыми выплатами Кцынь,

В лесах калужских деревушка-кроха.

Гордынь-хвалынь давным-давно в былом.

Мир перед нами – брошенное поле.

Что с кровью взято, пущено на слом:

С азартом – властью, массой – поневоле.

Но всё ж не кануть отчине во мглу:

Там бесперечь герои и провидцы,

Где жив народ, скупой им на хвалу

И непоспешный с карой за провинность

Прорабов смуты и лихой шпаны,

Что заложили собственную душу,

Как в кабаке – последние штаны,

Чертям заморским, Клинтону и Бушу.

Но, хоть стране от них немало бед,

Бог не допустит власти их над нею.

Уймитесь – либо, как сказал поэт:

“Ручаюсь вам – себе свернёте шею!”

С лихвой восполнит гибельный урон

В который раз великий русский гений

И не поблёкнет магия имён

Славянских рек и древних поселений.

Россия, Рославль, Рессета, Ростов –

Как русый всадник полем вдаль стремится.

Роса, рассвет, росс, росстани, росток –

Так слышу я над атласной страницей.

ПЯТАЯ  КОЛОННА

Шумит, гремит бомонд московский,

С добыч халявных глянцевит –

В глазах от фич тусни фрондёрской

И белых ленточек рябит.

Как на ток-шоу покривляться

Иль на крутой корпоратив,

На площадь вышло потребляйство –

Флешбом, перформанс, креатив.

Кобенясь, с жезлом наготове

Наполеоны держат речь:

Один – уже вкусивший крови,

Другой – не прочь, чтоб ей потечь.

Судьба играет человечком,

А человечек в свой черёд

В азарте наглом и беспечном

Игрушкой делает народ.

Такому в кайф протестный гомон –

Есть упоение в бою! –

Ведь если гибель чует ворон,

То уж, конечно, не свою.

Толпа приветствует урода,

Почти мессию видя в нём.

Но лишь до времени болото

Не смертью пахнет, а гнильём.

Какие демоны растили

Творцов убийственных утрат?

Герои рухнувшей России –

Иуда, Каин, Герострат

С их заклинаньем для блезиру:

“Свобода, равенство, закон!”

В который раз, сбесившись с жиру,

Гарцует офисный планктон.